Il cigolìo della porta accanto

25 Ott

Edward Hopper - Summer evening

Sono caduti dal tuo piatto, come svenuti per mancanza di rabbia, dei neri lombrichi.

Solitamente divorano febbre e mancanze di sonno, divorano il nonno che piange il nipote, dilacriman gote patite di rosso. Ma tu li mangiavi come primizia, ne saggiavi le carni, ridenti delizie, ne offrivi ai vicini, già chini di spasmo, esplodevi d’orgasmo sentendoli torcere dentro di te.

Sei mesi a mangiare sgomento e lombrichi, pulendo la bocca con foglie di fichi, tenendo le mani sul fico più basso ché sia carezzevole frutto d’amore, crescevi il pancione e sentivi scalciare i mille peduncoli, zampe a bussare sul ventre sotteso. Un otre che gonfia nasconde tumulti, nasconde sussulti, serate e baldoria, nasconde la boria d’un bacio distratto, nasconde del sesso tristissimo e matto, da basso macello, in cui la braciola s’abbraccia il budello, brandello di grida in rapida uscita fremita di caldo.

Ma il sacco non regge a pressioni montane, si fende di crepe e si lascia scoppiare, svelando alla vista un putrido guazzo, un figlio abortito coperto di vermi che inermi ne succhiano il bianco lattòre.

E quando, lavati via i neri lombrichi, rimane ebetito e consunto poppante, da carni rimolle e digià masticate, si spunta di forza una gialla violetta sul cranio nevoso ov’è fontanella.

La mamma l’annaffia di latte materno ma il padre non cede a quello che vede. Rapito s’insedia nel suo cupo umore, si fugge e ripudia quel figlio distante che non ha sembiante. Non è opera sua e di già se ne va, cercando una donna cui dir due parole, cercando vertigine e un po’ di calore, con voglia crescente di sperperare seme per figli di classe, di buona fattura, da dimenticare alla prima frescura.

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